Entro. Sento-me. Imperial? Sim, respondo. Dou um gole para matar a sede invisível. Começo a desconfiar. Se calhar estou a cair no erro do costume. Esta já era dispensável, talvez. Mas bebo. Afinal já está comigo. E parece desejar-me. Avanço devagar para mais um gole. E outro, e outro. O gosto já é diferente. Já sorriu para a minha companhia. Agora só quero bebe-la. Mas devagar para ficar com ela mais tempo. Sinto-me perfeito. Gostava de parar o tempo e ficar ali. Eternamente com os lábios colados. Mas o tempo não para. É preciso avançar. Ela também morre. Lembro-me que se calhar é por isso que tudo o que é bom acaba depressa. Agora que gosto ela está a desaparecer. Os goles são cada vez mais lentos e carinhosos. Sei que vai acabar. Mas quero o melhor fim possível. Sinto o último gole a chegar. Bebo, já desesperado. Tento ser frio para não agravar o sofrimento. Mas ele fica. O sofrimento. A imperial, essa, já foi. É apenas um copo vazio. Tão vazio como me sinto. Tento levantar-me. Sim. Caí no mesmo erro. Foi de mais, outra vez. Vou estar de ressaca.